lunes, 13 de junio de 2016

PALABRA QUEBRADA



La palabra se ha quebrado
    en el vértice. Aleteó como una banderola
para batir el viento
allí
en el arrabal prostibulario de donde viene.
    Ella
       abisagrada por el medio
             mariposa patética agusanando el néctar
             pan cotidiano que me llevo a la boca
             mirada que va más lejos que el abrazo
             pisada en el lado de afuera del espejo.
Palabra irremediable
    ella
           puede pisar mi mano en el césped.
    Y construir mi nombre

            sólo para mi ausencia.

lunes, 23 de mayo de 2016

La Patria






En mi cuaderno la Patria era una bandera.
La cara de Belgrano  y la escarapela pintada
en el ángulo blanco de la página.
La Patria era el 25 de Mayo
el cabildo. La marcha a San Lorenzo.
A veces
la Patria era mi casa. Un domingo
de ravioles era La Patria.
Una rayuela en la calle.
Un Martín Pescador me dejará pasar.
Hoy
que me han crecido los ojos
hacia afuera
la Patria es la única emoción
que nunca pasó de grado. No aprendió las tablas
ni la ortografía.
 Se quedó detenida
en mi memoria
pintada en el ángulo blanco de la página.
Sólo para saber donde
encontrarla. 
 Ahora.





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