lunes, 28 de mayo de 2012

Sol que fue



Una península de viento
   dejó rastros calientes en
                   en el césped.
Besos húmedos, rosados
          salpicando el trébol.
 Más allá
                      en el patio,
registro de páginas de fresno
con escrituras frágiles
que se quiebran
como las venas amarillas.
       Sangría  de un verano
            que empapa el otoño
           con el sol que fue.

martes, 15 de mayo de 2012

Palabra quebrada


La palabra se ha quebrado
    en el vértice. Aleteó como una banderola
para batir el viento
allí
en el arrabal prostibulario de donde viene.
    Ella
       abisagrada por el medio
             mariposa patética agusanando el néctar
             pan cotidiano que me llevo a la boca
             mirada que va más lejos que el abrazo
             pisada en el lado de afuera del espejo.
Palabra irremediable
    ella
           puede pisar mi mano en el césped.
    Y construir mi nombre
            sólo para mi ausencia.

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